TRÊS GRÃOS DE PEDRA

Crédito retido. Confirmação mantida implica perda integral. A faixa apareceu no visor de Célia antes que ela alcançasse a segunda casa. O valor reservado para a condução desceu em três parcelas, uma para revisão editorial, outra para risco de participação, a última para recomposição automática do trajeto. Quando a tela apagou, restavam duas unidades, insuficientes para meia viagem até o início da subida. Ela continuou a pé. Ilva a alcançou no quintal de Antônio, onde a sombra do telhado terminava um palmo antes do banco. Célia estava sentada no chão, o recipiente entre as pernas, tentando soltar a sandália direita sem inclinar o corpo. A tira tinha raspado a pele abaixo do tornozelo. Sangue e poeira formavam uma borda escura. Mostra, disse Ilva. Consigo andar. Mostra. Célia ergueu o pé. A bolha se abrira por baixo da tira, comprida como uma semente de baru. A pele em volta pulsava. Ilva levou Célia para dentro. O bar continuava impedido de servir comida, mas o painel ainda permitia cuidado doméstico durante vinte minutos. A câmera sobre o balcão reconheceu as duas e abriu uma contagem discreta. Dezenove minutos e cinquenta e nove segundos. Célia apoiou o pé numa caixa vazia. Ilva pediu que ela soltasse o recipiente da cintura, lavou as mãos com quatro medidas do dispensador e separou o material sobre o balcão. Uma ampola de limpeza, uma membrana fina, duas tiras aderentes. O estoque doméstico de Antônio mostrava preço variável. A membrana custava naquele dia quase o dobro da semana anterior, depois que compradores de três continentes passaram a reservar antecipadamente o metal usado na malha médica. Ilva autenticou a retirada com a digital. O saldo de cuidado vinculado à casa perdeu seis unidades. Antônio receberia a cobrança ao voltar. Não usa tudo, disse Célia. A ampola já estava aberta. Ilva despejou metade sobre a ferida. Com a ponta de uma gaze, retirou três grãos de pedra presos sob a pele. Célia segurou a borda do balcão e acompanhou a contagem diminuir. Quinze minutos. Ilva secou a área por pressão, sem arrastar a gaze. Abriu a membrana e mediu contra o corte. Faltavam dois dedos para cobrir a borda inteira. Tem mais, perguntou Célia. Só a minha. A faixa da perna de Ilva tinha sido cortada dias antes para reparar a sandália de Nael. Ela desfez a volta externa, cortou oito centímetros com a lâmina do dispensador e tornou a prender o restante. A faixa ficou abaixo da marca recomendada. Célia viu a projeção. Desvia o pé para o lado, disse Ilva. A membrana assentou sobre a bolha. Uma tira aderente passou acima, outra abaixo. Ilva usou o pedaço da própria faixa para proteger o ponto em que a sandália roçava. Apertou uma vez, esperou a cor voltar à pele, afrouxou meio centímetro.

Oito minutos. Célia testou o pé no chão. Deu quatro passos entre o balcão e a porta. No quinto, já não inclinava o corpo. Ilva recolheu a ampola pela metade e fechou o descarte médico. O painel recusou armazená-la aberta. Ela esvaziou o restante na gaze, embora bastassem duas gotas, e viu o saldo de Antônio perder mais uma unidade pela classificação de uso completo. Célia abriu no visor a confirmação da visita. A opção de retirada continuava disponível. Acima dela, o portal oferecia devolver metade do crédito caso aceitasse a reclassificação como fonte interessada e cedesse a autoria definitiva da pauta à redação automatizada. Ela manteve a confirmação. As duas saíram quando a contagem marcava quarenta e dois segundos. Na rua, uma carreta avançou poucos metros e tornou a parar. O motor cobriu o aviso de encerramento, as câmeras ajustaram o foco para a carga, e Célia aproximou a boca do ouvido de Ilva. Guarda a hora em que eu cheguei, disse.